Il y a des lieux qui brillent.
Et d’autres qui attendent.
Pontmain, c’est une attente habitée.
Un village où quelque chose s’est passé, et où tout, depuis, le garde doucement.

Une apparition sans bruit

Le 17 janvier 1871, la guerre fait rage.
Les Prussiens sont aux portes.
Et à Pontmain, un village de rien, des enfants lèvent les yeux vers le ciel.

Ils voient une dame.
Belle. Calme. Silencieuse.
Elle ne parle pas.
Elle montre la paix.

Et le lendemain, l’avancée prussienne s’arrête.
Par miracle, ou par mystère.

Cléo n’était pas là ce jour-là.
Mais elle marche là où les regards se sont levés.
Et elle sent encore l’écho.

Une basilique entre nuit et lumière

Elle est blanche.
Étroite. Pointue.
Comme une flamme de pierre.

À l’intérieur, tout monte.
Les vitraux racontent. Les cierges tremblent.
Les bancs sont vides, mais pleins de pensées.

Cléo s’assoit.
Elle ne prie pas.
Elle écoute.
Et dans ce silence-là, elle comprend.

Une prière qui ne s’est jamais éteinte

À Pontmain, on ne vient pas chercher des réponses.
On vient déposer les questions.
Et repartir moins lourd.

Sur les murs, une phrase simple, gravée partout :

“Mais priez mes enfants…”

Pas une demande.
Une main tendue.

En repartant, je ne dis rien

Parce que parfois, il faut laisser la paix tranquille.
Pontmain ne vous secoue pas.
Elle vous enveloppe.

Et Cléo, en descendant le chemin, murmure juste :

“Merci d’avoir attendu que je passe.”